Straßenspiele lehrten dominikanische Jungen und Mädchen zu rennen, zu wetteifern, zu gehorchen, zu betrügen, Regeln zu erfinden und morgen wiederzukommen
SANTO DOMINGO – Früher konnte alles Mögliche ein Ball sein, eine Dose eine Base und jeder freie Platz in der Nachbarschaft ein Stadion. Es war die unabhängige Republik der Straße, und damals musste man nichts herunterladen, sich registrieren, Nutzungsbedingungen akzeptieren oder nach dem WLAN-Passwort fragen, um ein Spiel zu starten. Es reichte, wenn ein paar andere Kinder auftauchten und jemand fragte: „Was spielen wir?“
Die Antwort könnte Topao lauten. Oder Trúcano. Oder das Taschentuch. Oder die kleine Plakette. Oder ein kleiner Taco. Oder jenes Spiel, dessen Name anscheinend von einer Gruppe Kinder erfunden wurde, die zu viel Freizeit hatten und keine Lust, einen Erwachsenen zu fragen: Blumen und Kloster.
Blumen und Kloster.
Klöster und Blumen.
Lasst sie kommen und gehen.
Und hör nicht auf…
Und so entstand in diesem imaginären Land eine Regierung, begrenzt durch die Straße, die Büsche der Jabilla- oder Gummibäume und die imaginäre Grenze, die mächtigste von allen: „Verlass nicht den Bürgersteig, sonst gibt es Ärger.“ Und Ärger hatten sie wahrlich! Aber das machte nichts, sie waren glücklich, und das wissen sie jetzt auch.
Es gab keinen Präsidenten, aber immer einen Anführer. Es gab kein geschriebenes Gesetz, aber Regeln. Es gab keinen Schiedsrichter, aber immer jemanden, der genau wusste, warum man betrog, und wenn man zu heftig protestierte, sagte einem wahrscheinlich jemand: „Du weißt doch, wie das Spiel gespielt wird!“
Das war die Regel: „Du weißt schon.“.
Das ungeschriebene Gesetz
Das Außergewöhnlichste an traditionellen dominikanischen Spielen ist, dass ein Großteil ihrer Regeln nirgends zu finden war. Es gab kein Regelwerk, das festlegte, wie viele Schritte ein Spieler machen durfte, welcher Abstand zwischen den Grundlinien des Spielbretts bestehen musste oder wie lange sich jemand verstecken durfte, bevor die anderen ihn des Betrugs bezichtigten.
Die Kinder lernten durch Beobachten. Und durch Spielen. Und durch Verlieren. Und indem sie am nächsten Tag wiederkamen.
Edna Garrido de Boggs erkannte die Bedeutung dieser Welt schon früh. Ihr 1955 erschienenes Buch *Folklore infantil de Santo Domingo* (Kinderfolklore von Santo Domingo) basierte auf Forschungen, die sie bereits 1944 begonnen hatte. Die Autorin besuchte ältere Menschen und transkribierte sogar Texte, die in der Bevölkerung nicht mehr gebräuchlich waren. Das Buch vereinte Spiele, Lieder, Reime, Formeln und andere Ausdrucksformen der Kinderfolklore.
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Garrido fotografierte keine statische Kindheit, sondern versuchte vielmehr, eine Kindheit einzufangen, die bereits im Verschwinden begriffen war.
Fast siebzig Jahre später tat Xiomarita Pérez etwas Ähnliches, allerdings aus einem anderen Blickwinkel. Ihr Werk „ Brinca la tablita: canciones y juegos tradicionales dominicanos“ (Spring das kleine Brett: Traditionelle dominikanische Lieder und Spiele) sammelte und kommentierte Lieder-Spiele und ist eines der zeitgenössischen Nachschlagewerke für die Weitergabe dieses unterhaltsamen Repertoires.
Und Xiomarita gab sich nicht damit zufrieden, sie nur aufzuschreiben, sondern setzte sie in Workshops mit dem Titel „Jumping the Little Board“ ein, die sie in Gemeinden wie Río Limpio in Elías Piña brachte, um sich mit den Kindern auszutauschen und zu beobachten, was sie spielten.
Das ist wichtig, denn ein traditionelles Spiel überlebt nicht einfach dadurch, dass es jemand in eine Vitrine stellt.
Es überlebte, wenn jemand sagte: „Lasst uns spielen!“, und dann ging es auch schon los.
Blumen und Kloster: die Macht, jemanden in die Flucht zu schlagen
Von allen Spielen „Blumen und Kloster“ von einer kleinen Kinderbürokratie entworfen worden zu sein: Ein Anführer wird gewählt. Der Anführer singt: „Blumen und Kloster“, und der Chor antwortet: „Klöster und Blumen“.
„Lasst sie hin und her gehen … und nicht anhalten …“ Dann verlangt der Anführer etwas: ein Blatt, einen Stein, einen Ball. Irgendeinen Gegenstand, der herumliegt. Wer ihn als Erster findet und zurückbringt, wird der Anführer.
Es ist ein sehr einfaches Spiel und gleichzeitig eine kleine Lektion in Sachen Gesellschaft: Einer gibt die Befehle, die anderen gehorchen. Alle rennen.
Wer am schnellsten läuft, gewinnt an Macht. Wer das Gelände am besten kennt, ist im Vorteil. Und das gesuchte Objekt ist eigentlich unwichtig. Wichtig ist nur, es zu holen und als Erster zurückzukehren. Ein Blatt wird zur Trophäe. Ein Kieselstein zum Preis. Ein Stück Straße zum Territorium.
Ein Kind, das vor fünf Minuten noch auf dem Bürgersteig saß, wird plötzlich zum Anführer einer Expedition, und die Straße ist nicht mehr nur ein Ort zum Gehen. Sie wird zu einem Ort zum Laufen, Leben und Lernen.
Der Topao und die erfundene Grenze
Im Topao vereinfacht sich die Zivilisation noch weiter: Einer jagt, die anderen fliehen. Jemand berührt jemanden, und nun ist dieser der Verfolger. Führung wird verdient, nicht vererbt, nicht gekauft.
Doch es stellt sich eine entscheidende Frage: – Wo bin ich sicher?
Und dann taucht der Tanibol, der Tani, auf . Dieser improvisierte Zufluchtsort konnte ein Baum, eine Mauer, ein Laternenpfahl, eine Säule, ein alter Karren oder alles andere sein, was die Gruppe als sicheres Gebiet akzeptierte. Mit seinen imaginären Löwen am Eingang, wie im alten Babylon: Wer sich einmal im Tani befand , war unverwundbar.
Das bedeutet, dass Spielen eine Art Architektur braucht, aber keine für Kinder entworfene, sondern eine, die von Kindern angeeignet wird. Ein Baum kann zur Festung werden. Eine Mauer zur Grenze. Ein Pfosten zum Zufluchtsort. Ein Auto zum neutralen Gebiet.
Stadtplaner bauen eine Stadt. Ein Kind baut eine andere, und die beiden stimmen nicht unbedingt überein. Im 21. Jahrhundert stimmen sie zwangsläufig nicht überein.
Die Gedenktafel: Als die Armut Baseball spielte
Das Nummernschild ist vielleicht eines der typischsten dominikanischen Beispiele dafür, wie ein Kind einen weggeworfenen Gegenstand aufheben und ihn in etwas anderes verwandeln kann: zwei weggeworfene Nummernschilder, ein Baseballschläger, ein Ball und eine Straße. Aber es könnte auch eine offene Ketchupdose sein, ein Stück Besenstiel, ein Knäuel Lumpen – und die Straße bleibt die Straße. Die unabhängige Republik der Straße.
Dieses Spiel ahmt die Logik des Baseballs nach: Teams, Schlagen, Laufen, Verteidigung, improvisierte Bases – und man muss kein Spielfeld kaufen oder mieten. Kein Erwachsener muss die Erlaubnis zum Spielen geben, denn die Nachbarschaft selbst bietet die nötige Infrastruktur.
Die Gedenktafel erzählt auch eine materielle Geschichte. Sie ist ein Industriegegenstand, der die Welt der Erwachsenen verlässt und in die Welt der Kinder gelangt, verwandelt in ein Spielzeug. Armut hindert die Kinder nicht am Spielspaß, sondern zwingt sie zum Erfinden, was ihn umso schöner macht.
Das bedeutet nicht, die Armut zu romantisieren; es bedeutet, die Aneignungsfähigkeit der Kinderkultur jener Zeit anzuerkennen, die heute oft durch andere Umstände eingeschränkt ist.
Die Gedenktafel verdeutlicht, wie sehr Baseball damals in der Luft lag und zeigt, dass dominikanischer Baseball nicht nur in den Stadien stattfand, sondern auch auf Brachflächen und an Straßenecken. Er lebte im Stock, der als Schläger diente, und in der Diskussion darüber, ob es ein Homerun war. In dem Jungen, der schwor, den Ball gefangen zu haben, und dem anderen, der das Gegenteil behauptete. Die Sportgeschichte des Landes hat auch auf den Straßen ein Kapitel.
Verlieren am Taco-Stand: Lernen durch Schmerz
Es gibt Spiele, die offenbar belegen, dass unsere Großeltern ein eher ungestümes Verhältnis zu Schmerzen hatten, und Murmeln gehört dazu. Marcio Veloz Maggiolo dokumentierte das Spiel und beschrieb ein System körperlicher Bestrafung für den Verlierer: Seine Knöchel mussten die Niederlage büßen. Anders gesagt: Er verlor nicht nur, sondern trug auch die schmerzhafte, physische Spur seiner Niederlage davon.
Das erinnert mich an etwas, das oft in Vergessenheit gerät, wenn wir über traditionelle Spiele sprechen, als wären sie allesamt idyllische Momentaufnahmen einer glücklichen Kindheit. Manche Spiele beinhalteten Gewalt, Bestrafungen und Hänseleien. Sie kannten Hierarchien und Ausgrenzungen. Genau wie das Leben selbst.
Und genau deshalb waren sie soziale Einrichtungen für Kinder. Die Kinder lernten, dass Verlieren Konsequenzen hatte. Sie lernten, sich zu verteidigen, zu verhandeln, durchzuhalten, zu protestieren, zu erkennen, wann Proteste nichts am Ergebnis ändern würden, und mit dieser Frustration umzugehen.
Das Spiel hat Spaß gemacht, ja, aber es war gleichzeitig auch ein soziales Training.
Wer anhält, schlägt
Dann gab es den Schlagwettbewerb. Man brauchte nur einen Ball – die Größe spielte keine Rolle –, eine Wand, gegen die man ihn kräftig aufprallen lassen konnte, und eine Gruppe, die bereit war, ihn zu fangen. Manche spielten mit einem Schläger oder einem Stock. Aber alle wollten unbedingt beweisen, wie gut sie schlagen konnten, und wetteten darauf, dass niemand den Ball fangen würde, denn es ging darum, ihre Schlagkraft zu erhalten.
Einer schlägt den Ball, die anderen versuchen ihn zu fangen. Wer ihn fängt, schlägt ihn wieder. Und so wechselten sie sich ab.
Dieses Spiel verkörpert im Kleinen die dominikanische Baseballbegeisterung und lehrte Hunderttausende Kinder, dass man auch ohne eigenen Besitz spielen konnte: Man brauchte kein eigenes Spielfeld, denn es gab immer die Straße, ein freies Grundstück oder den großen Garten. Die Regeln wurden oft einfach erfunden, und die Kinder brachten die Energie mit.
Und wenn ein Erwachsener auftauchte und ihnen sagte, sie sollten gehen, mussten sie wahrscheinlich nur zwanzig Meter weitergehen und weitergehen. Kindheit bedeutete Mobilität.
Trucano: Auch der Name spielt eine Rolle
Es hat etwas Schönes an sich, dass in der Dominikanischen Republik viele Menschen das, was in anderen Ländern Rayuela genannt wird oder andere Namen hat, als Trúcano oder Trúcamelo kennen.
Das Spiel besteht im Grunde aus Springen, oft auf einem Bein, entlang einer auf dem Boden gezeichneten Bahn, aber der Name ändert sich je nach Geografie und Tradition.
Und das ist wichtig, denn wenn ein Spiel verschwindet, verschwindet nicht nur eine körperliche Aktivität. Auch ein Wort kann verschwinden. Eine Art, die Welt zu bezeichnen: „Trúcano“ war ein Begriff, den Kinder über Generationen hinweg ohne Erklärung verstanden. In den 80er-Jahren tauchte die Variante „Yun“ auf.
Studien zur vergleichenden Volkskunde haben bereits gezeigt, dass sich Kindertraditionen verbreiten, verändern, ihre Namen ändern, ihre Verse abwandeln und lokale Nuancen annehmen. Xiomarita Pérez hat genau diese Wandelbarkeit der Folklore hervorgehoben.
Deshalb sollten wir nicht einfach fragen: „Spielen sie noch Himmel und Hölle?“ Wir sollten fragen:
Sagt man heute noch „trucano“?
Das Taschentuch und der Körper als Karte
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Für dieses Spiel braucht man zwei gegnerische Gruppen und jemanden, der das Taschentuch festhält. Jeder Spieler hat eine Nummer. Eine Nummer wird aufgerufen, und zwei Kinder rennen los. Wer das Taschentuch zuerst erwischt, muss sicher zu seiner Gruppe zurückkehren. Berührt der andere Spieler es zuerst, hat er verloren.
Ein winziges Stück Stoff wird zum Mittelpunkt eines Kampfes, zum begehrtesten Objekt des Augenblicks. Hier braucht das Spiel viel Platz und vor allem andere Körper.
Man kann nicht alleine spielen. Es funktioniert nicht, wenn jedes Kind in seiner Ecke sitzt und auf seinen eigenen Bildschirm starrt, denn die Logik setzt voraus, dass jemand vor ihnen ist. Ein Gegner. Ein Teammitglied. Ein Publikum und zwei Gruppen, die sich gegenseitig anschreien.
Blumen, Regeln und Macht
Eine Frage zieht sich wie ein roter Faden durch all diese Spiele: Wer hat die Regeln erfunden? Denn diese Spiele hatten kein Handbuch, aber Veloz Maggiolo stellte fest, dass die Regeln eine mündliche Tradition waren, die von Kind zu Kind weitergegeben wurde, und das bedeutet, dass jede Nachbarschaft eine kleine Republik mit eigenen Gesetzen sein konnte.
Ein Kind könnte sagen: „So spielen wir hier“, und die anderen würden darüber verhandeln, ob diese Regel in diesem Gebiet Gültigkeit hat.
Es wäre daher ein Fehler, Spiele ausschließlich als Unterhaltung zu betrachten. In jenen Jahren dienten sie auch der Sozialisation und vermittelten Territorialität, Kooperation, Rivalität, Gedächtnis, Schnelligkeit, Kalkül, Gehorsam, Führungsqualitäten und Verhandlungsgeschick.
Manche lehrten auch Gewalt und Bestrafung, andere reproduzierten Geschlechterunterschiede, während wieder andere Jungen und Mädchen zusammenführten. Aber alle sagten etwas über die Gesellschaft aus, die sie hervorgebracht hatte.
Kindheit als Kulturfabrik
Lange Zeit ging man davon aus, dass Kultur von oben diktiert und von Schriftstellern, Musikern, Institutionen, Künstlern und Intellektuellen geschaffen wird. Doch Kinderspiele beweisen das Gegenteil.
Eine Gruppe Kinder hatte die Macht, eine ganze Kultur zu erschaffen, ohne ein Buch zu schreiben: Sie erfanden Regeln, passten sie den Umständen an, gaben ihnen Namen und gaben sie weiter. Sie vermischten sie mit Liedern, brachten sie in ein anderes Viertel und veränderten sie. Und eine Generation später erinnert sich jemand anders daran.
Das ist Folklore, kein Relikt. Eine lebendige, uralte soziale Technologie. Eine Technologie, die keinen Strom benötigte.
Die Frage, die bleibt
Warum also sind sie verschwunden? Lag es am Fernsehen? An Nintendo? An Handys? Weil Kinder heutzutage nicht mehr rennen wollen? Vielleicht ist die Frage aber auch irreführend. Vielleicht sollten wir uns zuerst fragen:
Wo würden sie spielen? Denn zum Fangen braucht man Platz zum Rennen. Zum Verstecken braucht man Raum. Zum Malen eines Trucano braucht man einen Platz, wo man malen darf. Zum Plaquequita braucht man eine Straße mit wenigen Autos. Zum Spielen von Flores y convento braucht man eine Gruppe Kinder, die schnell losrennen können, um einen Stein zu suchen, ohne dass jemand ahnt, dass etwas Schlimmes passieren wird.
Die Geschichte dieser Spiele endet also nicht mit dem Handy, sondern durchläuft eine viel größere Transformation: die Transformation der Unabhängigen Republik der Straße, und das ist die Geschichte, die noch erzählt werden muss.
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